Queen

Se llama Brittney Parks, aprendió a tocar el violín de pequeña, y luego aprendió muchas cosas más. Conocida como Sudan Archives, su nuevo disco es una c...

Lo conectó a todo tipo de parafernalia para hacer líneas de bajo, o para imaginar una guitarra alienígena, o incluso lo usó simplemente para golpearlo y generar una batería imposible, también como objeto histriónico en el escenario donde se la puede ver usándolo como una lanza, como una espada, como un amuleto de invocación. Con su hermana gemela Cat, también cantante –hubo un intento fallido de dúo pop en su infancia, un poco obligadas por los padres deslumbrados por el talento temprano de ambas– cantan a dúo una última vez. Parks le canta a su ciudad de origen, recuerda cómo nunca juró a la bandera en el colegio, cómo rechazó ir a su prom. Parks, que nació en Cincinnati, Ohio, aprendió a tocar el violín de oído durante su infancia y, ya encendida esa llama, se unió al coro de la iglesia. En la trasnoche de Jimmy Kimmel, donde esta semana en la cima de su popularidad tocó su canción –dice ella– más personal y vulnerable, con la corona de flores en la frente parece casi, casi salida del bosque encantado de Bjork. Ambos deciden que hacerlo de costado y con fuerza será mucho más efectivo, y entonces ella, en la única toma posible, su única oportunidad, improvisa un grito seco y demencial, el más desconcertante grito para una violinista, y destroza en cámara su querido instrumento, el corazón de su música alienígena, la misma que por estos días muchos adjetivan con esa palabra que usualmente suena tan perezosa, pero que con ella, ahora sí, parece renovar significado: inclasificable, así es.